Ветром срывает промокшие листья.
Как запоздалые нежные письма
Кружат они над чужим крыльцом.
Я не пойду их в букет собирать
Только, вздыхая, смотрю из окна,
Кутаясь в тёплый платок с утра,
Мне остаётся лишь вспоминать.
Вот я бежала навстречу тебе,
Не замечая ни ветра, ни лужи,
Иль защищаясь от жизненной стужи,
Вся замирала в любимой руке.
Осень стучится каплями в дом,
Прежний мотив, выбивая по стёклам...
Яркий узор из прошлого соткан
И перевязан тяжёлым узлом.
