Зритель устроил пляску Святого Вита
Не на костях твоих – на здоровой плоти.
Взмывшая ввысь мечта, вмиг была убита,
И оборвался звук на высокой ноте.
Ты доиграть не смог всех аккордов песни.
Громко глумился зал над твоей балладой.
Но ты твердил мечте: «Я прошу, воскресни!
И всех согрей теплом и душевным ладом!»
Сколько ночей, страдая от новой боли,
Ставил кресты на старых стихотвореньях.
Жизнь, раздавая в театре абсурда роли,
Прочно скрепила души людей как звенья.
И, безнадёжно глядя в глаза рассветам,
Ты продолжал падение в пропасть гнева.
Гордость твоя и вера была задета –
Ты к песне новой не написал припева.
Был лишь куплет – один, как простой экзамен.
Ты не желал вступать ни в какие битвы.
Вновь взяв аккорд, запел тем, кто кинул камень,
И полились в их души слова молитвы…
(ИШ)
