Так тихо в палате,как будто в гробу.
И я проклинаю злодейку-судьбу,
За то,что связала меня вместе с ним,
Он-словно пришелец,он-как аноним.
Слова он не знает,не может сказать,
Лишь только рукою на то показать,
На то,что он хочет желаньем горит
И дарит улыбку.Молчанье хранит.
О нем мне известно;зовут Абдула
И,что из глубинки его привезла
Машина с мигалкой,где номер 02.
Ровесник,наверно,-вот весть такова.
"Какого ты года?Ходил в детский сад?
Окончил ли школу?Ты холост,женат?
Профессия есть ли?"-задам я вопрос.
А он смотрит тупо и вешает нос.
Как будто не слышит,как будто оглох,
Как будто кидаю об стенку горох.
"Стирайся и мойся!!!"-ему говорю.
Злодейку-судьбинушку я "благодарю".
Стоит по палате дурной запашок.
Его бы на вечно закинуть в мешок,
За то,что не может следить за собой,
За то,что он гадит,а он лишь немой.
А мне бы приятней жилось одному,
Чем с этим пришельцем,чем этим му-му.
