Отрываясь от зимы за полшага.
С перелетом запоздали (впереди ноябрь),
Потому что нету вожака.
Где ты, брат мой белокрылый с черной меткою,
Выручавший из беды меня не раз?
Грянул выстрел над осокой дробью мелкою,
Лебединой песней жизнь оборвалась.
В птичьем гаме "быть - не быть", словно в "Гамлете".
Только это, к сожаленью, не игра.
Помнишь, как легко к родным берегам лететь
Было раннею весной - на севера?
Телу время на алтарь, а душе - на стол,
Крылья - небу, - значит, всё как у людей.
Но кричу я, глядя в черный ружейный ствол:
"Не стреляйте в белых лебедей!"
1980.
