В мандариновом лесу
пахнет хвоей,
или показалось декабрю?
Я лежу в горячечном бреду,
папкины холодные ладони
остужают мой горячий лоб.
Мандаринов солнечный "сугроб" -
на хрустящей, праздничной скатёрке;
аромат от настоящей ёлки
наполняет комнату мою.
Кажется, ещё чуть- чуть - умру...
Папкина рука, как тень, дрожжит;
градусник, забыв про осторожность,
рассыпает серебро горошин
на ковёр, изъеденный на нет
молью и шагами прошлых бед.
- Съешь кусочек, - папка говорит,
обнажив оранжевую мякоть.
Бьют часы, минуты обозначив,
бьётся сердце...Трудно декабрю
год от года оставаться вдовым.
Фрукты я по- прежнему люблю.
Папки нет,
а мандаринов - вдоволь.
