Всё время и пространство поглотит Лета,
Когда все чувства поразяться тьмой,
А души умерших не будут знать покой-
Я стану меланхольной скрипкой,
Плывя в пучине нот беззвестной рыбкой.
И будет скрипка,как душа страдать,
Младенца смех и горе нищего играть,
Сыграет муку,боль,сыграет страх,
Воскрешая серый пепел,пыль и прах!
Печаль тугие струны будут лить,
И за грехи людей отчаянно молить,
Когда Господь пошлёт ей образ Скрипача,
Способного карать преступника и палача.
Возьмёт смычок,изящно так взмахнёт,
И чистая мелодия,как соловей,вспорхнёт.
Сравнить её...Но с чем?Прозрачнее слезы,
Естественней природной красоты,
Воздушней,чем морская пена,
Учащённо пульсирует как вена.
И как огонь,она полна страстей,
Выбирая любовь из карточных мастей.
Ей чужд земной покой и суета,
Осталась..Нет,истерзана и душа!
А что душа?Какой в ней прок?
Куда она,туда ж смертельный рок.
Забыли все о ней.Один Скрипач
Ей слепо верит,и говорит:"Не плачь".
Ну что ж,играй,играй же, виртуоз!
Ты жизнь готов отдать,за каждую из слёз.
