Проснусь от стука в батарею, - сталь о чугун всегда звучит! - сегодня из котельной греет, и для уныния нет причин. Да, за стеною минус сорок, и слесарь будит поутру, - он проверяет, как проходит вода в подмерзшую трубу. Весь прошлый год тут заливало, вздымался пар до потолка, и у подъезда прилипало полнаселения в унтах. Я проходил в своей резине, носил кого-то на руках, и пахло пролитым бензином, и газом, - этим пахнет страх... но ничего не улетело, сгорело что-то, но не здесь, мели обычные метели, и подмораживало спесь. Да, есть, которые не знают, почём фунт лиха на войне, кто ездит в джипах и кемарит на заседаниях и вне, но их народ всегда прощает, - они под тяжестью грехов живут недолго и оставят лишь мрамор похоронных доск. А нам здесь жить, и время мерить, мечтать о солнечных лучах, скача на стареньких оленях, и мир сжимая в кулачках.
