Письма высохли и пожелтели, словно листья
А на сгибах перетерлись и ломаются страницы...
С пожелтевших и забытых напрочь фотографий,
Улыбаясь, как-бы виновато, смотрят чьи-то лица...
Только истинная память, время понимая, знает,
Но она, порой совсем не хочет и не вспоминает,
О тех днях прелестных, что бывали много ранее
И ты был тогда моложе и немножечко другим...
Мы живем, взрослеем и стареем, но не понимаем,
Что мы в этой жизни очень дорогого потеряли...
Но, наверняка, с разумом сверяясь, знаем точно,
Что безвременно прошли возврата дорогую точку...
17.02.15.
Наш покой не долго длится,
Вдалеке уже видна граница...
За которой будет мниться,
Что ты жизнь прожил не зря...
… воплощение порока - это, сбросив все заботы,
пролетать по небу птицей, отказавшись от жилья...
ни на что не полагаясь, стрекозой мир обнимая,
не заботясь, что назавтра, в мир опять придет зима...
