Дежавю

Я как будто бы видел и слышал всё это когда–то...
То же серое небо. И снег вперемежку с дождём.
И багровый оскал утонувшего в тучах заката,
Увенчавший в момент проясненья небес окоём.

Тот же голос. Буквально дословно знакомые фразы...
Я бы мог безошибочно всё предсказать наперёд,
Понимая при этом, что прежде не слышал ни разу
То, что голос сейчас произносит. И произнесёт.

Дежавю... До чего неприятное, странное слово.
Неприятное в профиль. Ещё неприятней анфас.
Что, казалось бы, вновь происходит — не так уж и ново.
Всё, что будет и есть в этой жизни, бывало не раз.

Что быльём поросло и давно слоем пыли покрыто,
Возникает в обличье другом, ипостаси иной...
Может быть, это было. Со мной. Но надёжно забыто.
Или не было? Было. Но с кем–то другим. Не со мной...