Врут - запятые и тире, в стихах шныряя, ненароком -
коварны чересчур в игре:
мне, знаться с ними, вышло боком.
Забытых школьных правил - тьма.
На слух надеяться - без толку.
Родная речь свела с ума,
дробясь -
вдоль строчек,
на осколки.
Всё!
Жить, так - больше,
не могу!
Заброшу-ка, писать я, право;
и гнать своих листков пургу,
на вас читателей - отравой!
Уж лучше, улицей пройдусь, вдохну вечернюю прохладу.
Остынет лира?.. Ну и пусть!..
Знать миг настал - кончать рулады...
И ты, кто вспомнил обо мне,
лица знакомого не встретив,
зря - не ищи, на глубине,
ключа от тайн
в простом сюжете.
Кропаю, как в последний раз,
тесним восторгами былыми.
Ещё на миг, продлив рассказ
моё, как факел - вспыхнет имя.
Что дальше?
Серость забытья, и равнодушие прохожих.
За горизонт - ушли друзья,
а здесь -
судьбу свою итожа
Поэт,
хладеющей рукой,
лущит учебника страницы.
И горний
падает покой,
ложась на сонные ресницы...
(Шутка!)
