Веду строка к строке, - по тишине,
по шепоту листвы в весенней сини, -
в страницах раствориться мнится мне,
как дождь, излить накопленные силы.
Как дождь, излить, - исчезнуть, воспарив, -
дать жизнь иному золотому пенью,
и вслушиваться в искренний мотив
невидимой, неслышимою тенью.
Там, наверху, достичь иных богатств,
свой опыт лет истратив без остатка
на чистоту рождений подпространств
и поиск мест, где кроется загадка...
Веду строка к строке, - по тишине,
но чувствую, - чего-то не хватает,
чтоб ввысь взлететь, как в благодатном сне,
и присоединиться к птичьей стае.
