Анатолий Бушмелев
Чувства снег припорошил-
бес рассыпал толокно,
жизнь как пуля мчится,
сам я вовсе не грешил,
но стала жизнь горчица,
птица с улицы в окно,
третий день стучится,
руки тянутся ко рту-
свистом птицу отогнать,
что бы улетела,
и старуха- по утру,
не явилась бы ко мне,
в одеянии белом-
не успела крест поставить,
в полусонной тишине,
в изголовье мелом,
снова слышу за окном,
шум и гам синиц-
не пускайте на окно,
но любите птиц.
