Наспех сколоченный маленький гробик.
Белый, как снег, поцарапанный лобик.
Ветер неласково волосы треплет.
Мать на коленях стенает и слепнет.
Скорбные слёзы омоют сыночка.
Мина взорвалась - поставлена точка:
Мёртвым железом в разорванном теле.
Бесы всё прыгают...Всё, как хотели.
Щёчки холодные. Мать их целует.
Взрывы и гул - враг опять атакует.
Кто-то метнулся, напрасно, к сараю...
Пуля шальная. «И я умираю»,-
Тихо шепнула на ушко мать сыну.
Через два дня их положат в могилу,
Молча засыплют родною землицей...
Память останется, схватка продлится.
фото Инет.
