Через свой заблудившийся век,
Что догнать в ней хочу я не знаю,
Может где-то расстаявший снег,
Вместо вёсел обрубки из досок,
Да и лодка дырявая дном,
Я пытаюсь от жажды напиться,
И надежду черпаю ковшом.
Может рядом совсем где-то остров,
За туманом его не видать,
Я из лодки наивную глупость,
Не всегда успеваю черпать.
Если месяц последней надежды,
Мне под небом укажет мой путь,
То за ветром с шальной переменой,
Я сумею на пристань шагнуть.
Может там я на пристани этой,
Всё же снег растопивший глотну,
Может там, дыры в лодке разбитой,
Залатать я душою смогу.
