Она не ведает у нежности границ.
И в жизнь любимого без пропуска войдёт,
Не замечая недовольных рядом лиц.
Она для думающих рук приятный воск,
Она сгорает ночью, чтобы утром жить.
Она не станет выносит мужчине мозг,
За то, что тот ей предлагал лишь миражи.
В её глазах приятно плавать на заре,
В её губах слова прощают все грехи.
Она серьёзно отдаётся той игре,
Что понимают под названием стихи.
Она красивая и телом и душой,
Быть равным ей не так уж многим удалось...
Её портрет на том, казалось, завершён,
Но прожигает взгляд её меня насквозь...
07.12.2015
