Ночь, Париж, тишина,
Коньяку сорок грамм,
У немого окна
Постоит, помолчит,
Да и вспомнится всё,
Отчего так горчит,
Что терзает её.
Молодой шансонье,
Молодой, но седой,
Скрипка, сердце в огне,
О дороге домой
Пропоёт с хрипотцой
Из ночного ТВ
Будь-то бы для одной
В этой чудной стране.
И ещё сорок грамм,
И слеза на паркет,
И уже до утра,
Оставаться, сил нет.
В этой клетке златой,
Чуждой ей пустоте,
Так потянет домой
К своей милой земле.
Опостылят ей в раз
Все изыски, слова,
Тушь течёт из-под глаз
И кружит голова.
В кресле так и уснёт,
Три часа до утра,
И Париж не поймёт,
Отчего так грустна.
Этим утром Мадам,
Чашка кофе, цветы
Кто-то бросит к ногам,
Средь людской суеты,
В переходе метро
Скрипки ранящий звук,
Стянет снова нутро,
Всё вернётся на круг.
Чуть хмельная мадам,
Ночь, Париж, тишина,
Коньяку сорок грамм,
У немого окна.
Постоит, помолчит,
Да и вспомнится всё,
Отчего так горчит,
Что терзает её.
