Есть что-то большее,чем слова,
Есть аромат утекащих фраз
Идешь весной и поступь легка,
Не прячешь взор от пытливых глаз

хоть мой французский нехорош,
но Вы меня, мой свет, простите.
смеясь, прикалывайте брошь,
а я пока надену китель.

шепчет по памяти, будто молитвы шепчет...
вышепчет стих, и его же потом клянёт.
нет, чтоб пришел, целовал бы её покрепче,
в губы, потом в живот...

без дрожи в ножны, не нож, но тоже
остёр, отточенный инструмент.
похоже может надрез на коже
вести... мой врач не в своём уме.

ласкала... подставили лбы ей
бастарды и парии.
бывали глаза голубые,
бывали и - карие.

Скажи-ка мне по-доброму, рыбак,
в ряду торговом... ангелоподобен,
улов сбываешь. Рожа-то - ряба,
видать, отделал кто-то не по злобе,

весна недосягаема почти,
хотя она уже идёт дворами.
точеные тела кариатид
открыты топлесс. жизнь в оконной раме

пора и в город. лёгкий променад.
маршрут давно расписан по минутам.
а солнце бьёт лучом по стёклам мутным,
и шарит по задворкам наугад...

со многим ненаписанным в связи
хотелось бы уехать. я таксисту
деньжат подкину, выдавлю - свези
меня, браток, на маленькую пристань.

вхожу в подвал. пристанище ханыг
обжито под столетней развалюхой.
Отца и Сына нет. святого духа
полным-полно. и все увлечены

меняю срочно скорби и печали
на божий дар и чистую тетрадь.
и время поворачиваю вспять,
туда, где всё свежо, и всё вначале,

Когда в глаза твои гляжу,
Кляну себя и ненавижу:
Неодолимую межу
Между тобой и мною вижу,

Мне из меню:"без тебя" с кофе.
Да, пожалуйста, американо.
Я устала сидеть в профиль
И в анфас тоже устала.

СТИХОТВОРЕНИЕ

Как Гена не испугался хулигана Борьку.

Есть столько оттенков у жизни, есть столько нюансов.
Мазки безысходности тусклы, восторга– ярки.
И в памяти кадры мгновений под звуки романсов,
Волной ностальгии уносят в мир томной тоски,

Чистый лист, отточен карандаш,
Пара фраз - и те закрыты в скобках...
Знать, опять закончился кураж,
Наглухо в мозгах засела пробка.

Мы зависимы в жизни от разных явлений природных:
От весенних дождей и от злых дуновений зимы.
То ласкающий бриз, то крутые, опасные волны,
То отвесные скалы, то в лунном сияньи холмы...

Свойственно мне иногда размышлять о том,
Что я увижу, когда подойдёт мой срок?
Будет то лифт, эскалатор, тоннель, окно?
Или на выходе дверь, а за ней порог?..

Льётся по-разному жизненный мой поток,
Тихим бывает, а может порог крошить...
Знать бы, какие волнения, мысли - что
Станет критической каплей в реке души?

Судьба моя... Там были злые бури -
Немало чёрный смерч набедокурил.
Плясали вместе в нём тоска и смерть...
Кружила всех такая круговерть.

С утра народ на площадях
Толпится, весело гуляя:
Призы, катанье на санях
И смех от края, и до края.

Куда-то подевалось вдохновенье...
Его остатки в памяти стирая,
Меня опутав цепью сонной лени,
Лишив эмоций, чувств, ошеломлений,
Опять хандра мутит очередная...

Частенько я пишу стихи во сне...
Отдавшись тёплой, ласковой волне,
Закрыв глаза в объятиях Морфея,
От чар его как будто бы хмелея,
Рисую на бумажном полотне.

Наверное, все мы когда-то стояли
На первом распутьи у камня судьбы
И, глядя с улыбкой в туманные дали,
Считали в уме верстовые столбы.

Собою восхищаемся порой,
Гордимся наперёд своими силами,
Но часто, по сравнению с тобой,
Мы видимся себе такими хилыми...

Сегодня в окно постучала весна, И город очнулся от зимнего сна - И снова, как прежде, душа молода, И снова лазурь надо мною ясна, А в лужах блестит голубая вода Под коркой весеннего хрупкого льда, И душная комната стала тесна.

САТИРА

Летним утром на подворье
Старичок седой сидел.
Лик его не тронут хворью,
У него по горло дел!

Во дворе метель гуляет,
Завывает, словно зверь.
Снегом домик засыпает,
Подперев сугробом дверь.

Ты ответь мне, Господи, Я еще жива?! Я еще способна строчками стиха Поднимать в народе веру и добро, Чтоб в сердца людские миро шло! Встала ли я снова после всех потерь И могу ли словом приоткрыть ту дверь, Где Твои заботы, где Твоя любовь И уже способна пересилить боль? Я к Тебе, мой Господи; а к кому еще? Для меня, потерянной - Ты, же - все! Уповаю , Боже мой, только на Тебя… Слишком было сложное время у меня. Тыподнял, тихонечко Милостью Своей Как,былинка тоненька, у ноги Твоей. Я нужна, мой Господи, видимо, Тебе, Ведь не все написано мною о душе, О добре и вере, и о вечных днях… Не открыта мне еще Тропка в Небесах.

НАБЛЮДАЙКИ

Любить?...
Любить!
До исступленья,
до самого изнеможенья,