У выхода из норки,
Следит мышонок зорко,
За тем, как ест Егорка...

За строчкой строчка –
Жизнь земная
Уже не значит ничего
Испил ее, испил до края,
Но не посеял в ней зерно.

Рядом с тобою другая женщина...
Должен же ты коротать с кем-то ночи.
Запахи ваши в единый смешаны...
Я его чувствую...  Приторный очень.

Вновь необычные картины
Рисуются день ото дня;
Зима, зимою ясно - иней
И припорошена земля

Неумолимо таймер тикал...
Всё истончалась паутинка...
Несправедливо так, жестоко,
Жизнь оборвалась
                 раньше срока!..

Прикосновений сладкий ток,
Бежит по телу прочь по коже.
Что плоть желает - не порок,
И страсть обнажена из ножен.

Посвящение матери –Земле.Земля!Ты плачешь, и от боли стонешь,наносит много ран бездумный человек,он все ломает и крушит,одно понять не хочет, что ты Земля даешь нам тело,в котором начинает биться духа жизнь.Единый я с тобой Земля,ты мой приют ,моя обитель.И за тебя молюсь прошу я у Творца нами нанесенные на твоем теле раны,дать нам возможность залечить.Как Исполин ты высишься в моей душе! И я склоняю пред тобой колени, к тебе я падаю,целую суть твою!Прости меня за все,за нанесенные тебе увечья,ведь я за все в ответе,я твой сын!

Заждалась! Родной мой
Заждалась…
Женщина любви писала письма,
Но в ответ, обычно – тишина
Пустотою и она привыкла
Отдавать, ведь не откуда брать
Только – Бог, а значит – жизнь
Не вольно, лишь ему все цело отдалась,-
Не нужна другим коль, хоть и больно…

Ни уйду никогда!
Глядя прямо, она говорила…
Это было вчера,
А сегодня, она позабыла
Обещанье свое, утвержденье,
Благие надежды
Будет вновь говорить,
Но другому словами, как прежде.

Этот день запомним на всегда,
Вот – тебе, моя не слабая рука!
Нам с тобою много впереди,
Бьется сердце искренне в груди.

И поле жизни, вновь заколосится
Виднеются на нем вновь жизни лица
Знакомые, чужие и без края
Шуршат колосья устали не зная.

Всё настойчивее сознанье,

И особенно в дни весны,

Беспокоят воспоминанья.

А ночами – цветные сны...

Ты без меня уже почти девять лет. Ты изменилась.

Пятнадцатое февраля. Метель, наконец, утихла. Из окна моей гостиной виден только небольшой кусочек ярко-голубого утреннего неба. Голубой – холодный цвет, но скоро, к полудню, он потеплеет, сменится насыщенным синим, и таким же синим будут отливать тени на рыхлом пушистом снегу.

Эй, привет! Меня кто-нибудь слышит? Книжному персонажу не так легко выйти на контакт с читателем, уж поверьте. Обычно мы молчим, но я молчать не собираюсь.

Утром она пришла снова. Вошла без стука, но я ее услышал.
-Привет, Эрик, - она принялась разуваться и стряхивать с сапог налипший снег на пол. Я молча стоял рядом. – Ну, чем сегодня займемся? Или сразу выгонишь?
-Зачем? – искренне удивился я. – Начальник прислал мне часть программы, но я уже все написал и отправил обратно, так что день свободен.

Парадокс: любую вещь начинаешь ценить только тогда, когда теряешь. Жизнь, например. Впрочем, будет неправильно говорить, что я сижу здесь, в одиночестве, в депрессии и отчаянии и жду не дождусь собственного конца.

В какой бы дыре не оказалась жизнь, нужно всегда помнить, с чего все начиналось. В моем случае это был май 2013, прошлого года. 28 мая 2013 года.

Трикс, свернувшись, лежит на спинке дивана, игнорируя меня совершенно. Люблю выражаться вычурно и фигурально(где это я взял такую фразу?). За окном по-прежнему метель, сквозь которую изредка можно заметить силуэты людей и машин, робко ползущих сквозь белый занавес.

…..Трикс меня щекочет. Вечно на самом интересном месте сна, даже немного обидно. Стою я, значит, на обрыве, внизу грохочет темный океан, вокруг с натужными тонкими криками носятся белые чайки и тонут в темных тучах, сзади подкрадывается толпа довольно красивых, совершенно незнакомых мне людей. А, нет, не людей.

Рано или поздно мы начинаем повторяться. Это лучше видно на примере кого-нибудь, более индивидуального, чем толпа уличных обывателей. Писателя, художника, музыканта. Писатель, как бы он не хотел, не может превратиться в машину, в механический калейдоскоп сюжетов, исправно выдающий на бумагу ежегодный шедевр. Писатель повторяется, один и тот же, ну пусть несколько варьируемый, но все равно, один и тот же сюжет кочует из одного его опуса в другой. Меняются имена, лица, обстановка, меняется год на отрывном календаре над кроватью очередного героя. Меняется стиль текста, от надуманного, продуманного и витиеватого переходит в рубленый, краткий и резкий, особенно у модных писателей, ежедневно насилующих литературу в надежде наскрести еще денег к многомиллионным гонорарам.

Разнообразие как фауны, так флоры
Изменчиво, но также постоянно.
Мир - матрица, а элементы - споры
Живут потоком стройки неустанно.

 

Не писала почти неделю.
Черт. Разучилась писать.
Не работала. Лежа в постели
Пробовала не мечтать.

За изгиб реки солнце садится.
Медным цветом горят тополя.
В синих тучах черные птицы.
В мокрый иней оделась земля.

...Сквозь ромбики металлической сетки на них уставился бессмысленный круглый глаз. Когда фонарик перестал так плясать в руке Натали, они с Алисой различили темный клюв и «корону»; отливающую синевой шею и хвост – веер с десятками глазков.
- Ты!..- Натали задыхалась. – Птица! Павлин-мавлин!

Первое апреля –никому не верю,
Верю только совести своей.
Первого апреля я открою двери
Для гостей желанных и друзей.