« 1 2 ... 151 152 153 154 155 ... 240 241 »
Когда весна навеет грезы.
Согреет солнце всех теплом.
То расцветает словно розы
Восьмого марта женский пол.
Любовная лирика / 684 / PoeticalXXI / 10 Мар 2014 / Комментарии (0)

Разбита чашка - можно склеить,
На это масса средств дана.
Пусть это труд, но можно верить,
Что будет вновь служить она.

Я зависти полон к собаке,
Что ходит с тобой гулять,
Что спит где-то рядом, во мраке
Ничто не пытаясь понять

Мне страшен стал мистический обман
Не нужен Ангел, Ты нужна - живая,
Чтоб чувств, святую влагу проливая,
Боль унесла с моих душевных ран

Я боюсь, что совсем некрасив,
Я боюсь, что совсем неразумен,
Я боюсь, что наверно спесив,
Я боюсь, что не создан для буден

Мне родинка, что возле глаз твоих,
Дороже всех сокровищ неземных,
Лишь ею любоваться только рад,
Она одна дороже всех наград

Благословите женщину, мужчины!
В глазах ее необычайный свет -
Свиданье это веская причина.
Ну, подарите лестный комплимент!



Скажите мне: что – ангелы, все белы?
Прекрасны, в перьях, и никто не курит?
…Не ангел он тогда. Но я успела, –
Как раз устало спину он ссутулил...

Вытащить меч вековой из ножен -
ты не решилась… Тебе поможет
тот, кто уже без борьбы - не может,
тот, кто давно – в боях!

Он - кто навек сам себе поклялся
выйти живым после встречных галсов.
Значит, теперь поединок асов -
смысл его бытия!

Ты не решила ещё, а надо ль
странную эту ломать диаду,
высшую чтоб получить награду –
враг – у колен, низрён?!

«Проку от этого – меньше ража», -
думаешь ты, как стратег со стажем.
Значит, держать рукоять отважно
будешь до новых времён.

Посидеть,

Побыть с тобою рядом,


Вытащить меч вековой из ножен -
ты не решаешься… Он - дороже -
тот, кто уже без борьбы - не может,
тот, кто давно – в боях!

Он - кто навеки себе поклялся
выйти живым после встречных галсов.
Значит, теперь поединок асов -
смысл его бытия!

Думаешь ты: "Ведь кому-то надо
долгую эту убрать осаду?!
Высшую он получил награду! -
Сдаться и сдать тылы!

Проку от прочности? Меньше ража!
Он - полемарх, он - стратег со стажем".
Значит - падёт твой дворец бумажный
к павшим дворцам былым.

Потоки слов смывают мысли
И растворяют, топят суть
В прямом, не переносном смысле:
Где много слов, там проку — чуть.

Стук колёс, на стыках рельсы
Отсчитают километры.
Ты моим теплом согрейся,
Если ехать против ветра

Издательская группа "Союз писателей" © 2025. Художественная литература современных авторов