Любовь появится как луч наипрекраснейшего света,
Прольётся дождиком из туч на лоно нашего сюжета.
Любовь как ветер налетит, сметая всех врагов при этом,
Она в душе рождает стих, и ты становишься поэтом.
Однажды, я случайно наткнулась в интернете, на письмо женщины, рассказывающей о своих мытарствах. Чтобы вылечить сына-аутиста, она вынуждена была продать квартиру. Это был крик души, а я читала и удивлялась: «Почему ни кто не сказал ей, что ЭТО не лечится, что ЭТО на всю жизнь. Почему врачи не сказали, что самое страшное, для аутиста - постоянная смена обстановки. Что, хотя бы, первые годы своей жизни, он должен прожить среди родных, любящих его людей, в атмосфере заботы тепла и уюта, а не в поездках по больницам, и тем паче не в интернате. Что любое перемещение в пространстве, любое чужое недоброжелательное окружение заставит его уходить всё глубже и глубже в тот кокон, из которого его и пытаются вытащить.