В разгаре лето
В разгаре лето. Но короче
Стал день. И ночи всё длинней.
И вот уже в прохладу ночи
Трель не вплетает соловей
В разгаре лето. Но короче
Стал день. И ночи всё длинней.
И вот уже в прохладу ночи
Трель не вплетает соловей
Мудрый Бог, чтоб погасить людские страсти,
Прекратить раздоры, войны, зависть, грех,
Взяв большое человеческое счастье,
Разделил его по–божески на всех.
Я Вам пишу. Письмо. На обороте
Одной из незаконченных картин.
Его Вы, знаю точно, не прочтёте –
На это есть три тысячи причин.
Увядшая нота в букете мелодий...
В стихи вплетена прядка высохших слов...
Снег, выпавший летом, при ясной погоде...
Фальшивая роза в аккорде цветов...
Когда достанет жизнь в авральном ритме
До самого нутра. Когда рутина
В обличии дисплеев, файлов, пультов,
Гудя, звоня, диктуя и трубя
Ну, всё. Приехали. Выходим.
Какая разница — куда?
Перрон. Прощанья. Поезда.
Скрипач в подземном переходе.
Луна на скатерти пруда -
Фарфоровое блюдце.
Кувшинки - чашечки... Туда
Так хочется вернуться,
Ирония, сарказм или тревога
Звучит во фразе — трудно уловить:
Мол, развелось поэтов слишком много...
Прискорбно. Но имеет место быть.
Теснота. Темнота. И дух
Нафталина. Тряпья. И вечности.
Среди высохших мумий мух,
Упокоившихся в безвестности,
Обитаю. Забыт. Давно.
Возвращается всё, что когда–то
Было. Только в иной ипостаси.
Драматичное в точке возврата
Обретёт воплощение в фарсе...
У музы ремесло не из простых,
Хотя, казалось бы, чего уж проще:
Надиктовать, напеть поэту стих —
Иди, читай на Пушкинскую площадь.
Пора в тираж? Другие поколения
Пришли на смену, заняли верхи.
У них иное мироощущение,
Другие книги, песни и стихи.
Вопрос «как жизнь» — обычно риторический.
И нужен ли развёрнутый отчёт?
А задают вопрос периодически.
Ответ один: «Нормально. Жизнь течёт...»
Шаг назад — и четыре вперёд.
Перебежка. Затем по–пластунски.
На сто восемьдесят поворот —
И в окоп. Отдохнуть от нагрузки.
Не порадовав безоблачным рассветом,
Утро куксилось, срывалось на слезу.
Всенародно предъявило осень. Летом.
Без стеснения. На голубом глазу.
Ливень был свиреп, неистов.
Чтоб спасение найти,
В арт–салон авангардистов
Заскочил я по пути.
Может быть, неспроста, изначально,
От рожденья предопределён
Выбор. В жизни ничто не случайно:
Каждый вздох кем–то где–то учтён,
Накинул вечер флёр безудержных мечтаний,
Упрятав солнце до утра за дальний лес.
Придал загадочность, размытость очертаний
Всему — от парковых скамеек до небес.
Досадно до нелепости, до плача.
И локоть был так близок! На виду.
Но... проморгал решение задачи
На двести восемнадцатом ходу.
Снова ты отыскала причину
Для тоски, необъятной, как жизнь?
Отпусти от себя грусть–кручину.
Прогони её прочь. Улыбнись.
Не по–детски шутит май. По–взрослому.
Нынче — пекло. Завтра — ливень, град.
«Что за шутки?» — задаю вопрос... Кому?
Сам себе. В чём май–то виноват...
Блаженство сна, наверное, утопия.
Но снятся же кому–то чудо–сны:
Одним — Майами, Кипр и Эфиопия;
Другим — невзрачный домик у сосны.
Вот накатило же, накрыло состоянье,
Когда вокруг — не то, не так, обман и ложь...
Не меланхолия. Не сплин. Самокопанье?
Определения точней не подберёшь.
Вся жизнь – игра… Не обязательно актёрство –
Пятнашки, прятки, кошки-мышки, гольф, лапта…
Необходимы хитрость, ловкость и проворство
Для выживанья. Реже – ум и доброта.
Не признаю искусственных цветов.
Пусть даже сделаны они весьма искусно,
Прекрасно выглядят, благоухают вкусно...
На чей–то вкус. А на него, как и на цвет,
Единодушие найти надежды нет.
Искать его я, право, не готов.
Подробнее
Звук твоих шагов почти не слышен
Презрев стесненье, на виду
Гуляющих по парку
Луна купается в пруду —
Ей, видите ли, жарко.
Ростом я уже не стану выше —
Годы не позволят... Иль года.
Сон приснился: отъезжает крыша.
Далеко. И, видно, навсегда.
А так ли важно, кто и что сказал?
Одно в сердцах оброненное слово,
И — вспышка, чемодан, такси, вокзал...
И всё сначала. Заново. И снова.
Всё в природе идёт в свой черёд
Без попыток возврата назад.
Новый день открывает восход,
А к исходу венчает закат.
Телехроника
с места действия:
убедительный антураж,
вроде тоника.
Демоверсия.
Чуть подправленный репортаж:
Замерло мыслей течение плавное,
Будто запнулось о мелочь, пустяк.
Что–то упущено. Может быть, главное.
Что–то... Но что? Не припомню никак.